Brève présentation, la trentaine, parisienne, aucun signe distinctif si ce n’est un papillon tatoué sur la fesse.
Diariste ? Pas dans l’âme, non. Mais un besoin de me défouler, de craquer virtuellement pour éviter de le faire réellement.
Pas de solutions ici, pas de conseils, pas de vérités, juste un quotidien, celui d’une femme qui souffre, et qui ignore comment s’en sortir… Non, pas une dépression, même pas. Juste une boule dans le ventre en permanence, une angoisse profonde.
L’impression de ne pas savoir vivre, de ne pas avoir lu le mode d’emploi, l’impression de flotter comme un fantôme parmi les vivants, d’être une handicapée du bonheurs.
Un mot ? Agoraphobe. Des symptômes ? La terreur et l’impression de devenir folle. Des remèdes ? La confrontation, la rééducation et la ténacité.
Une vie ? où je passe à côté de tout, où je vieillis sans vivre et où je vis sans vieillir, paralysée par des peurs d’enfant, celle de l’abandon, de la séparation, et de la découverte d’un monde trop grand.
